Un pensamiento silencioso...

He descubierto que la verdad me esta vedada. Aquí me tienes, sentado a oscuras, larga espera por alguna luz y no habrá de llegar otra cosa que la luz matutina. Es un triste designio ser hombre. No opino como la mayoría, no creo que sea peor la espera que supone ya algo. Quiero decir que si tuvieras miedo de ir por una vereda de noche, no es peor el temor que se puede tener si imaginas que sabes lo que viene (como que algún ladróin te quite las pocas pertenencias que posees, como tu vida). Pienso que es mucho peor el miedo originado del silencio. Colocamos en esa oscura ausencia nuestras peores pesadillas , pues ¿que es el silencio sino la falta de sentido? ¿ a que tememos más que al dia que finalmente las cosas no puedan tener sentido para nosotros pues nosotros ya no estaremos?. Nos aferramos a la posibilidad de no caer en ella devastadora y definitivamente. Pero qué dulce inocencia. Pero basta, algo que me urge llamar corazón me dice que no hay esperanza perdida, y que de igual maner...

Desperté hoy con la matutina vociferación falaz de algunas aves. Escuché que me decían alguna poesía de Borges, y cuando mire al cielo azul, me sentí reconfortado. Es la poesía, si pudieramos creerle a Dawkins, que la naturaleza nos ha regalado, y ni por medible ni por cientificamente comprobable lo es ni dejará de serlo. Harto estoy de los discursos contradictorios, de los falanges oponibles como simbolo del ateísmo y de los creacionistas impertinentes. He aquí la poesía que un profesor de medicina nos ha regalado a dos amigos y a mi: Los árboles hacen fotosíntesis, por medio de las hojas que convierten los rayos solares en energía, que se transforma en energía química. Esto ocurre gracias a los cloroplastos, estructuras orgánicas que se encargan de dar el verde a las hojas de los árboles. Gracias a un complejo proceso de conversión química, los árboles absorben el dioxido de carbono y liberan oxígeno. El sistema respiratorio es una estructura anatómica de un sistema orgánico...

En este instante, mientras llueve, veo en cada gota una similitud. Me veo a mi mismo, representado en cada gota, cayendo inexorablemente, hacia un destino seco cuyo fin falaz será regresar al sitio de donde vino. Es por eso, quizás, que entiendo cuando Ilya Prigogine, o algún otro filósofo-físico matemático dice que el tiempo es circular. Es esta caída irremediable hacia un futuro inevitable, que no consta de otra cosa que una vil materia siendo manipulada por leyes. Pero algo hace un sonoro crujido en mi mente cuando pienso en lo absurdo de esta proposición. Andando un poco más allá de Freud y el insípido camino determinista, pareciera que esta mente detrás de mis actos, esta entidad a la que llamo consciencia, se encontrase lejos de ser no más que ese purificado polvo al que Hamlet hacia dolorosa alusión. Creo que fue Kristof Coch el que demostró que el acto de la consciencia no consistía en otra cosa que en unas cuantas vulgares celulares nerviosas localizadas en el lóbulo fro...

Pues, en secreto, ese infierno del más allá no existe. El odio, la crueldad: eso es el infierno. A veces el infierno somos nosotros mismos. Don Gregorio, La lengua de las mariposas. Heme aquí, partido en mil pedazos. Se de antemano que no entenderá mis palabras quien no pretenda la libertad como un principio inquebrantable en la constitución humana, sino como algo que nos fuera dado externamente. Pero en este instante sufro por la voz reprimida de aquellos que tenían en boca algo más que el egoísmo descarado y por quien resuena en su discurso vital y diario la anhelada conquista de si mismos ante el Gran Otro. No somos maquinas, ni son maquinas aquellos que no luchen por serlo, pues para ser, es necesario primero desear ser. Aquél que impone una verdad no es otra cosa que un pintor de segunda que pretende que sus cuadros sean espectadores de su propia obra. En la enconada palabra retumba, a pesar de todo, la voz del gorrión que lucha por dejar la jaula de la imposición. Y es porque...

Tal vez Luis Eduardo Aute Qué hacer cuando ser uno mismo es cine de terror, qué hacer cuando el deseo es policía del amor, qué hacer cuando es un éxito matar al perdedor, qué hacer cuando la máscara le sobra al impostor Tal vez huir, huir a la vida tal vez vivir, vivir en la huida tal vez. Qué hacer cuando mirar no es ver aquello que se ve, qué hacer cuando el futuro es un espejo en la pared. qué hacer cuando el mercado de almas es dogma de fe, qué hacer cuando ser libre es preguntarse: ¿para qué? Tal vez huir, huir a la vida tal vez vivir, vivir en la huida tal vez. Qué hacer cuando los héroes persiguen un balón, qué hacer cuando es anónima la carne de cañón, qué hacer cuando los monstruos se han cargado de razón, qué hacer cuando el latido ya dispara al corazón Tal vez huir, huir a la vida tal vez vivir, vivir en la huida tal vez.

Soñe esa muralla que dilata nuestra muerte. Caminando frente a un largo pabellon de fusilamiento, ante mi se tendió aquella blanca y enorme pared que me protegia de Dios y su divina presencia. Caminando alrededor de la muralla vislumbre a dos angeles que, vestidos de soldados, me señalaron el punto donde una mujer hermosa me esperaria. Camine por las calles y ante ese sentimiento de perfecto final no tuve otra opción que sentirme infeliz. Luego vi a la mujer mas bella que hubiera visto en sueños, y su cara de angel y vestido tan blanco me revelaron su identidad; augurio de muerte, y suerte de principio. Supe que era la hermosa muerte y la ininterrumpida vida; cuando la bese, senti que me elevaba entre los cielos. Desperté pereciendo aun, sintiendo sus labios humedos y suaves. Si las cosas son eternas cuando hemos muerto, si no existe ni el principio ni el final, ¿como pude haberla besado? Entendi al despertar que sus labios fueron la suerte de un principio sin final. ¿O el Ser eterno ...

Dos cosas que nunca se deben olvidar: el caos es lenguaje de Dios y las palabras son el lenguaje de lo incompleto. Aqui estoy, intentando ordenar mis ideas, y sin embargo no encuentro en ellas más consuelo que el de aquel que busca en la oscuridad de algún campo nocturno por algún rastro de luz de algúna bienhechora residente. No me interesa ser budista, ¿sabes?, no encuentro remedio en el olvido del diario "aquí-estas". Busco en la filosofía algún remedio para este mal de querer expresar para todos lo individual y personal de mi continuo devenir, y recuerdo a Borges diciendo que el lenguaje requiere una experiencia compartida. Nunca! Hablen poetas por doquier y llenen mi cuarto de la melancólica libertad de ser uno sin poder ser todo lo que se ha sido ni se será. Y encuentro en las palabras aliento, a pesar de todo. Tres cosas que sería bueno recordar en estos momentos: que la música existe, que el amor es más que un químico en el cerebro, y que el hombre es mas que una esta...

Ser o no ser: he ahí el dilema. Nunca nadie llegaría a pensar que Shakespeare era existencialista (sobre todo porque el existencialismo es un poco más reciente). Sin embargo la reverberación de este argumento me parece infinita. Es la contradicción, intrínseca al ser humano, la que hace que estas simples palabras aparezcan ante mi como la revelación de aquél que busca, aquél que grita desesperado ante la montaña de la duda y no encuentra otra cosa que su eco, difuminado entre el pardo y el azul. Yo quisiera ser psicólogo, sin embargo me pregunto, haciendo caso a los argumentos de Freud, si lo que realmente quiero es ser mi propio salvador. No puedo dejar de notar la contradicción de una disciplina que, no solo ignora la paradoja de su existencia, sino que además la refuerza. Imaginate a un hombre, desesperado por el diario devenir incomprensible y la razón de su vida. Esto es un problema prácticamente filosófico. Tenemos al hombre que se cuestiona sobre el ser de su existencia. S...

Soy común a ti, separados por la lengua, la tradición y la historia. Nos une, igual que Ícaro al vuelo, las anclas que rompemos con nuestras destartaladas manos. Si te preguntas qué conozco de ti, diré que conozco el aliento y la lucha por el ingrávido fruto de un bosque oculto bajo los versos de Rubén Darío. El azul es la excusa para la búsqueda de tu rostro en las diáfanas nubes, la razón es la soledad que el lenguaje arraiga en el mío tan surcado por este libro inconcluso que son los días. No preguntes más, seamos el compartido suceso de lo innombrable. Alejandrovski Velchaninov

Me jacto de ser un buen paisajista a pesar de no poseer siquiera la debida habilidad que toda arte plástica requiere. Conozco, sin embargo, cada centímetro de paisaje que mi ventana ofrece. Puedo recrearlo a la perfección, como un momento detenido entre dos fragmentos de tiempo; como una pintura rupestre o impresionista, que se reconstruye en mi pensamiento con inexplicable facilidad. Conozco toda perspectiva posible que mi cuarto me obsequia, y sé cómo se ve mi cama o mi guitarra desde cualquiera de sus esquinas superiores. Pero he aquí la sorpresa de que, hoy, al llegar a casa, agotado del trabajo y de sus imágenes repetitivas, vine a enterarme que algunos vientos casi huracanados han arrastrado el árbol de mi vecina y se ha caído una buena parte de sus grandes ramas en mi casa, dejando un cielo limpio de hojas, pero el suelo de mi patio lleno de ellas. Es de noche y he salido a visualizar ese espectáculo nuevo, el del nuevo firmamento que pareciera hacerme un guiño sinuoso y a...

Un dia, diáfano y azul como los dias que paso en fundidora, acostado sobre el pasto fresco, surgió en mi mente una duda que no me ha dejado de atormentar. ¿Es posible fotografiar al tiempo? Siendo yo tan curioso no rehuía de las imprecisiones del raciocinio, pues estas regularmente tiene solución, sino de la imposibilidades de la técnica. Y en efecto, comprendo el disparate que esta propuesta viene a significar en los ojos críticos. Pero es que me ha surgido como dado por una inspiración que me ha sobrepasado (más no la respuesta, solo la duda, la divina duda). Miles de imagenes vinieron a mi mente y ninguna me satisfizo lo suficiente como para acallar esta duda: Pense en la televisión (¿no es acaso un conjunto de imagenes sobrepuesta a una velocidad de 24 x segundo?), pero tanta simpleza me parecio vaga y ademas no acallaba ninguna duda, más bien hace a la razon inepta para contestar. Decía un autor cuyo nombre no recuerdo en este instante que la televisión ayudaba a enculturizar:...

Es acaso creación mía ese yo indecoroso y poco convincente, ese reflejo. Cuando paso por las visiones largamente extenuadas de la ciudad y vislumbro la media luz de las siluetas corredizas de las sombras de nubes que huyen por las aceras me es imposible desligar a sus oscuras copias, sus diáfanas ausencias de su propio cuerpo. Aunque quizás las nubes no posean un cuerpo yo si, y el reflejo en el espejo es la clara muestra de la obra creadora mia. Sea yo hijo de Dios o de la nada, terminaré por crear la ilusión de otros espacios, espacios compartidos en infinita transposición. No cabe más que echar un vistazo y darse cuenta de ello: soy el reflejo contrario de un espejo. Los dos universos que comparten un mismo cuerpo en esta mirada no mienten cuando veo que el otro imita, con detalle exacto, mis señas o mis gestos, o mis risas o mis llantos. Habrá que preguntarse si soy infinito como mi reflejo. Y dudaré, al contrario que Berkeley, que si cierro los ojos frente a mi espej...

Fue quizas en un sueño cuando me comprendi perdido. Mire las piezas de ajedrez con el deleite de quien mira en la muerte una paradojica esperanza, y me acerque. El fiel caballo blanco combatía con una torre oscura, y al mover mi pieza, el jinete aparecio ante mi como una forma ininteligible. Vi mi cuarto y su dulce y claro desorden como el tablero de ajedrez despues de una larga batalla por buscar ventajas y oportunidades. Heme aquí, que estoy sin estar realmente. Esta presencia se resuelve en mi consciencia como la posibilidad de un futuro aun no determinado ni por lógica ni por suerte. Heme aquí, ante este silencio majestuoso de la totalidad del incomprensible presente, que muere a manos de mi reloj y de mi voluntad. Y sin embargo, ¿porque me siento tan unido a este concilio de sangre y belleza? ¿En dónde termino yo? Entonces tú me respondiste sin siquiera mover los labios, mujer irreparable y bella: "no termina en vulgar espacio, sino en el instante en que le nombras". ...

"Mi cuerpo y yo, entrelazados por una tristeza misma hemos salido a la calle era de noche, llovía" Francisco Alvarez Hidalgo Así llegaste a mi, como lumbre como un remanso de corolas, y ante las nubes, basto tu sola presencia para mi derrumbe. Y ante el venidero imaginario que he tejido cada noche apareces en un coche o en un suspiro temerario. A ti, Belleza, te hablo sola, no a lo que parece ni a la esencia, que dulce tregua es la apariencia cuando veo tu reflejo en las farolas. Fue otro parque y y fue de algo que en mi guitarra suena y quema el claro aliento de ese poema que me obsequio Alvarez Hidalgo. Alejandrovski Velchaninov